Poeta, Caminante
Poeta, tú que andas y te detienes,
que buscas en la herida tu destino,
que tras la luz te lanzas y te pierdes
como un cuchillo hundido en lo divino.
Tu pena es todo, más que el vaso roto,
más que el relámpago que quiebra el cielo,
pues en la grieta donde cae el cosmos
se forma el infinito de tu anhelo.
Eres los versos y la cruz que llevan,
un ataúd que aguarda en tu latido,
los clavos y el martillo que te elevan
y te sepultan, hermano perdido.
Tan corta es la frontera de la vida
con esa muerte dulce que susurra.
El Verbo en ti es un vino que castiga,
un sorbo negro que jamás se endulza.
