Oir
A veces el mundo es solo luz dorada,
filtrando sombras sobre el suelo ardiente,
un árbol que en la brisa se alborota,
su canto mudo, su rumor silente.
Es el rumor del río en la alborada,
el paso lento de un corcel paciente,
la luna en el azul desdibujada,
la hierba que se inclina dulcemente.
Y luego estás ahí, sola en la orilla,
las manos quietas, todo por decir,
los ojos fijos en la maravilla.
No hay prisa, no hay afán por descubrir,
pues todo lo que existe brilla
cuando decides simplemente oír.
