Misterio gotico
Bajo la penumbra, donde la luna es un ojo ciego
y las ramas de los cipreses son dedos que rasgan el silencio,
el viento murmura nombres que nadie recuerda.
Aquí, entre las piedras húmedas del camposanto,
los suspiros de los muertos aún respiran en la tierra.
Una figura emerge, más sombra que carne,
y sus pasos, lentos como el goteo de un reloj roto,
despiertan ecos en las lápidas olvidadas.
No hay rostro bajo la capucha que lleva,
solo el vacío, el abismo, la nada que observa.
La noche tiembla, pero no hay estrellas.
Solo el lamento de un cuervo perdido,
su graznido, un presagio o una burla
que cuelga en el aire como un nudo en la garganta.
Se detiene ante una tumba sin nombre,
donde la piedra ha perdido su batalla contra el tiempo.
Con una mano huesuda, señala la inscripción borrada,
y de la grieta en la tierra brota un aroma a azufre y ceniza.
Las campanas no suenan,
pero en algún lugar lejano,
el grito de un alma condenada
resuena como un trueno contenido.
Nada más queda, excepto la sombra que se diluye,
el susurro que desaparece en la bruma,
y el latido lento de un corazón
que tal vez no sea el tuyo.
