La memoria del agua
Fluye el agua,
cargando en su vientre
las cicatrices de las piedras.
Cada gota lleva una historia,
un murmullo que el tiempo
escribió en su transparencia.
La corriente no pregunta,
solo avanza,
resbalando entre grietas
y musgos antiguos,
como un suspiro que se filtra
entre los labios de la tierra.
El agua recuerda,
pero no detiene su curso.
¿Qué importa la herida de ayer
si hoy besa un nuevo cauce?
¿Qué importa el eco del río
si ahora abraza al mar?
Todo vuelve a su origen.
La sed de las raíces,
el llanto de las nubes,
el sudor de la montaña.
El agua viaja y regresa,
siempre diferente,
siempre la misma.
Nosotros somos agua,
un instante en el cauce.
¿Quién dirá nuestro nombre
cuando seamos espuma?
¿Quién recogerá las gotas
que dejamos al caer?
La memoria del agua
no tiene palabras,
pero lleva consigo
el peso de todos los silencios.
