Jazmín de Luna3
Bajo el manto argentado de la noche,
donde el susurro al viento se desliza,
alumbra el jazmín su albo derroche,
flor de pureza, aroma que eterniza.
De néctar virginal y savia pura,
su aliento emana en tibia remembranza,
dulce reflejo de la noche oscura,
perla fugaz de etérea semejanza.
Ninguna estrella su fulgor iguala,
ni el místico fulgor de su blancura,
más leve que la sombra en la antesala,
más fiel que el eco de la voz más pura.
Suspira la brisa, dócil peregrina,
que lleva su perfume hasta el abismo,
y en cada ráfaga, cual onda divina,
grava su estampa en áureo misticismo.
Oh, flor de luna, solitaria y casta,
que en muda pena el alba desvanece,
suaves tus pétalos, cual niebla vasta,
cantan la gloria que en la sombra crece.
