La poesía no es un eco, no es un rumor gastado en las pare… no es el mismo farol alumbrando la… donde los versos mueren de rutina. La poesía es un latido nuevo,

Arranca la vida la penumbra, llevándose la luz de mi mirada, mas no podrá apartar, en su embosc… el fuego que en mi pecho aún perdu… Mi esencia, libre ya de su atadura…

¿Por qué no te atreves, amor cobar… a romper el silencio que nos separ… ¿Por qué callas la llama que te am… y dejas la duda que en sombras ar… Mira cómo la noche se hace tarde,

Ojos de miel, sonrisa de cristal, eres mi musa, mi inspiración total… Pequeña hada, de risa singular, despiertas versos que no sé rimar. Tu mirada, un mar de profundidad,

La palabra es un cuchillo lento, se arrastra desde la boca como si… rojo como las venas abiertas en mi… El lenguaje, tajo que arde bajo la… se clava en el aire con sed de que…

A la sombra del ciprés antiguo y s… donde el viento susurra su voz cal… se enreda el alma en un sueño temp… y en su verdor, la vida queda ancl… Allí descansa el susurro del río,

Cuatro siglos han pasado, y aún su historia es contada, de un hidalgo algo alocado, con su lanza y su jornada. Don Quijote, caballero,