Entre las manos del viento
El viento,
silencio de hojas dormidas,
susurra los nombres que olvidamos
en el umbral de los días.
La luz danza,
breve y temblorosa,
como si el tiempo fuese
un ave extraviada
en el azul.
Todo cabe aquí:
la semilla del instante,
el borde tenue de la sombra,
el eco que no regresa.
Y nosotros,
tan pequeños como una palabra
perdida entre los tallos,
vamos hilando el mundo
en la voz de la lluvia.
