El idioma del viento
Habla el viento en susurros de voces ancestrales,
palabras que se pierden entre hojas moribundas.
Escribe en las montañas con letras inmortales,
y en los ríos un canto que a veces se desunda.
Sus sílabas son ecos que tiemblan en la roca,
sus pausas, un abismo de inviernos infinitos.
En el ramaje oscuro, su lengua se disloca,
y danza entre las sombras cual verso inaudito.
El viento tiene un libro que nunca fue leído,
grabado en los secretos que el mundo no descifra.
Sus páginas son noches de un tiempo desprendido,
sus signos, las estrellas que el cielo nos calcifica.
Mas nadie lo comprende; su lengua es un quebranto,
un laberinto antiguo que nunca se atraviesa.
Su verbo es como el fuego que arde en un espanto,
y su silencio, un eco que nunca se profesa.
Oh, viento, gran idioma que cruza eternidades,
enséñame tus signos, tu alfabeto sin forma.
Que en tu verbo se duerma la sed de mis verdades,
y en tu soplo se escriba mi alma que se transforma.
