Décima al vuelo del Ave
Pobre ave que al bajar,
de su viaje extenuada,
ni tiene en su jornada
un refugio al descansar.
El viento la ha de llevar,
sin hogar ni compañía,
su canto es melancolía,
un eco de soledad,
perdida en la inmensidad,
su vida es pura agonía.
En el cielo solitaria,
su vuelo fue un alarde,
mas hoy siente el desarde,
la tierra es su adversaria.
Su plumaje, en la aviaria,
se tiñe de desconsuelo,
ya no encuentra en el anhelo
un rincón donde posarse,
y al viento va a abrazarse,
su tristeza es un duelo.
Cruzando cielos sin paz,
su canto se vuelve eco,
un lamento que no es seco,
su destino es un compás.
En la brisa ya no está,
la esperanza se desgarra,
y en la sombra que se agarra,
sus alas buscan abrigo,
pero el suelo es enemigo
y su vuelo se desgarra.
Pobre ave, sin hogar,
el horizonte es distante,
cada paso es un constante
recordar su viejo andar.
La tristeza al chocar
con la tierra en su caída,
es un canto de la vida
que se apaga en el ocaso,
un susurro en el fracaso,
un adiós a la partida.
