Clara, Clara Loca
Dicen que hablaba con sombras,
que en las esquinas lloraba,
que amanecía en las puertas
de aquel bar donde él cantaba.
Dicen que un día de invierno
se descalzó la tristeza,
quemó su ropa en el puerto
y se cortó la melena.
Que malvendía sus risas
por un beso en la escalera,
que le escribía en las plazas
cartas que el viento no entrega.
Y aunque juraba estar cuerda,
la ciudad, con su rutina,
la condenó a la tormenta
de una jaula sin salida.
Clara la cuerda,
Clara la loca,
perdió la guerra,
no la derrota.
Se la llevó la marea
cuando él dejó de buscarla,
cuando su voz fue silencio
y su amor, un fantasma.
