Cenizas al viento
Era la noche un manto de sombras desgranadas,
y en la penumbra ardiendo, los sueños se extinguían.
Fugaces como estrellas, las horas se quebraban,
y un eco en el silencio moría en lejanías.
El aire se poblaba de un fuego que era frío,
cenizas que danzaban sin rumbo, sin lamento.
El mundo se deshacía en un suspiro herido,
y en el latir del polvo vibraba el desaliento.
¿Quién llorará las horas que el tiempo desvanece?
¿Quién recogerá brasas del fuego que perece?
La vida era un destello, fulgor entre las grietas,
un golpe de agonía que el viento deshacía.
Quedaban las cenizas, memoria incompleta,
fantasmas de un pasado que nunca renacía.
Y en ese fuego muerto, la piel buscó consuelo,
mas solo halló la huella de un frío inquebrantable.
Cenizas en el alma, cenizas en el cielo,
la nada que se cierne, constante e implacable.
¿Quién llorará las horas que el tiempo desvanece?
¿Quién recogerá brasas del fuego que perece?
Cenizas al viento, susurros de un ocaso,
la danza de lo muerto en el eterno paso.
