Balada del ausente
En las calles grises de Santa María,
el eco de sus pasos ya no resuena.
Su sombra, antes familiar, se desvanece
entre los muros gastados por la espera.
El humo del cigarrillo que no enciende
dibuja fantasmas en el aire denso.
Su voz, un susurro en el viento,
se pierde en el murmullo del puerto.
Los ojos cansados de la ciudad
buscan su figura en cada esquina.
Pero él, eterno ausente, solo habita
en los recuerdos que el tiempo marchita.
En el bar, su copa permanece intacta,
testigo mudo de conversaciones pasadas.
Y en la penumbra de una habitación vacía,
su ausencia pesa más que su presencia.
Esta balada canta al que se fue,
al que dejó huellas sin dejar rastro.
En Santa María, ciudad de sueños rotos,
el ausente es más real que los presentes.
