Bajo la sombra del sauce
En la senda estrecha donde el viento calla,
se enreda el instante que nunca se nombra.
Allí, la brisa es un secreto,
un roce breve sobre el agua.
Las hojas caen con ritmo incierto,
como si supieran que el tiempo
es sólo un eco, un reflejo ciego
que baila entre luz y polvo.
¿Quién canta bajo la sombra?
¿Quién lleva el peso de la ausencia?
Tal vez el sauce, con sus brazos largos,
abarque el susurro de lo eterno.
No hay prisa en este rincón del mundo,
sólo la espera que no espera nada.
Sólo el murmullo de un río sin nombre
que arrastra el pasado y se funde en calma.
Y tú, como un huésped del olvido,
miras, sin mirar, la danza de las hojas.
La vida, quizá, no es más que esto:
un instante breve, y después, la sombra.
