Varón de escarcha
Ayer por la noche lo vi
y me percaté del dolor que lo inunda,
una ola de nostalgia traspasa en sus poros hasta que se disuelve en su rostro nítido.
Su cuerpo desvalido se escabulle como una sombra inerte sobre el sofá y puedo percibir la ausencia de su alma.
Sólo es un cuerpo perfecto petrificado en medio de la fría noche de otoño el cuál se ha negado a la esperanza de una vitalidad desmesurada.
El vestigio de su sonrisa tórrida se ha fugado con el último día de verano, no hay miradas cabales, ni abrazos virtuosos ni besos azucarados.
El recuerdo espléndido de una dama una vez más lo acecha bajo las sábanas y los días insólitos ahora parecen muy lejanos, como un pequeño soplo gélido detrás del lóbulo de la oreja y detesta sentirse averiado, con las fuerzas quebrantadas sobre sus talones.
No quiere sentir, no quiere sufrir, no quiere morir por una mujer.
Y es que aunque le cueste admitir él también se aflige, llora cuando su vigor desfallece, cuando la secuela de un amor lo apremia hasta la penumbra.
Le resulta un suplicio ocultarse bajo el torso fornido porque podría durar una eternidad postrado como rehén de sus propias emociones así que opta por canjearlas por un cúmulo de indiferencias.
Y entonces, por enésima vez se pregunta:
¿Existe algo peor que una muerte en vida?
Ilustrador:desconocido
G.Ll
