Diciembre
Llueven gotas de tiempo
en la gris penumbra del fin que se avecina;
se distinguen entre la niebla las voces frías
de un sueño q no acaba.
Y de entre las sombras se levanta una esperanza
que anuncia los años venideros
presagia la suerte un cielo más ameno
y un amanecer más certero.
El barullo discreto de voces que susurran
apesta ya a dulce miel
y se consumen los pasos
agotados en un verde sendero
que camina a la perdición.
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