Yves Bonnefoy

Les chemins

Chemins, parmi
La matière des arbres.
Dieux, parmi
Les touffes de ce chant inlassable d’oiseaux.
Et tout ton sang voûté sous une main rêveuse,
O proche, ô tout mon jour.
 
Qui ramassa le fer
Rouillé, parmi les hautes herbes, n’oublie plus
Qu’aux grumeaux du métal la lumière peut prendre
Et consumer le sel du doute et de la mort.
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