Sombras de agua
En la tarde inmóvil
una luz antigua se pliega
sobre el lomo del mar.
Nada se rompe.
Nada interrumpe el eco
de los días sumergidos.
Solo un viento mínimo,
como un roce en la orilla,
como un párpado que duda
antes de cerrarse.
Y en la lentitud del agua
—su memoria sin prisa—
se borran los pasos
que nunca dimos.
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