Este sudor me empapa, voy al baño en busca del néctar, la calma, remedio de antaño. Y tanto remedio...

La herida del ser, aquello que marcan las olas con sal en la cicatriz, sin salir la parca. La herida de poseer,

Ojalá, León, seas campo alegre mayor; en la ciudad opaca, equidistante, no eres puente de amor. Ojalá, León, seas

Es el agua ese mal tan necesario que agasaja a los infantes y los calma con su ahogar. Así se siente un niño

En la ira de tus besos, me siento vivo, extasiado, porque en ti hallo el regocijo que me aclama

Es toda arte un artificio de un en… en literatura la palabra susurrant… que acompaña a lo inferido e imaginado por sus seres errantes… No conozco arte más bello

De papeles, la montaña que te ahorca en su sendero, todo aquel es testimonio si lo entierra su heredero. ¿Quién, tras ellos, escribe

Amo la intensidad con que pronuncias tus palabras Y las transformas en emociones que no marchitan ni se apagan. Esa feminidad

Por un currusco de pan Cabalgas hasta mí, Y el hocico asomas tras las vallas… Rozando pómulo y crin Con mis manos tibias pido

Es para mí complicado dedicarte esta poesía: arte mayor la que exclamas, arte menor la mía. En danzas suena la música efímera