Cansado de amores cojos, de sueños mancos de un ala; cansado de untar la bala enemiga con los rojos de mi sangre; si tus ojos

Poeta no es hacer verso, ni lograr gloria ni nombre. El poeta es solo un hombre sembrado en el Universo. Es estar junto y disperso,

Hay tanto rostro vacío, tanta palabra sin flor, tanto desierto interior, tanto pecho adentro frío... Voy, me pierdo en el gentío,

El polvo de la calle, como fina invasión desalojas de tu casa, y quien llega un instante—sólo pas… tu alegría retiene, Carolina. No es la copa de ron, la copa fina…

Tu ausencia es este salir hasta la calle, la acera, como si alguien me dijera que pronto vas a venir. Tu ausencia es este latir

Ojalá que no te encuentres en las brumas donde habitas cuando a mi mundo de cuitas a veces quiero que entres. Que en el olvido te adentres

¿Cómo en tan breve sonido puede haber tanto calor? ¿A qué pecho rimador le robaste ese latido? ¿Qué le dices al oído