El tomeguín del pinar con su collar amarillo ya pica en el alpistillo, ya rápido echa a volar. Y va del ateje al güin,

Nene, vanos a dormir; no son horas de reír: duerme el viento, duerme el sol, duermen las gallinas

Entre las lomas el día nace. Límpidas gotas la noche esparce sobre la hierba

Prende tus luces cocuyo de marzo: esta es la noche de hablar con el gallo. Compartiremos

La flor del tomillo buscaba una abeja: una abeja sola, una sola obrera. En el viejo pino

Juana tejedora, téjeme un pañuelo para ir a la boda de don Pirulero. Dame, jardinero,

Los pinares de la Isla por la costa van creciendo: quieren echarse a la mar y volverse marineros. Y las toronjas maduras

Ahí viene la gata de María Ramos, que tira la piedra y esconde la mano. Tírale una

En el río San Juan vive un pececito que aprende a nadar. Sobre el Yumirí —iris diminuto—

En Playa Larga, el uvero, como homenaje al valor de los niños artilleros, ya no florece en febrero: en abril abre la flor.

Escóndete, caracol: no asomes tus cuernos largos. Cuando salgas de paseo no saludes a los pájaros, ni con otro caracol

Moterita de madera llena de polvos de arroz, con tapa de cristal fino y la mota de plumón. ¿De quién será la motera

El oro de la tarde tiñe la copa de una vieja yagruma quieta y sedosa. Duerme cansado el viento

Yo tengo un sombrero alón donde cabe un aguacero, y botas que reconocen los caminos del vaquero. ¡Qué bien te sabré domar,