Federico García Lorca

A Pilar Zubiaurre

La muerte
entra y sale
de la taberna.
 
Pasan caballos negros
y gente siniestra
por los hondos caminos
de la guitarra.
 
Y hay un olor a sal
y a sangre de hembra,
en los nardos febriles
de la marina.
 
La muerte
entra y sale,
y sale y entra
la muerte
de la taberna.
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