Ahí viene la gata de María Ramos, que tira la piedra y esconde la mano. Tírale una

Nene, vanos a dormir; no son horas de reír: duerme el viento, duerme el sol, duermen las gallinas

Nombres tuyos, nombres míos, que recibimos de ayer como el agua de los ríos y que debes conocer: Bejucos de la Perdiz,

Palma real, bandera viva en el paisaje clavada, tu nombre lo mece el viento, el viento que llega y pasa. Cuando al ondular susurras

¡Que ruede la rueda de pan y canela! Que llegue al campo, que busque el trigo, que diga al agua

En el río San Juan vive un pececito que aprende a nadar. Sobre el Yumirí —iris diminuto—

—Venga, venga, salamandra: ¡abra la puerta, saque la gata, busque la escoba, limpie la casa!

—¡Hola, Pinocho!, ¿qué haces ahí? —Busco una joya que ayer perdí. —Dime, Pinocho, ¿que joya?, di. —Un pedacito de mi nariz.

Yo tengo un sombrero alón donde cabe un aguacero, y botas que reconocen los caminos del vaquero. ¡Qué bien te sabré domar,

EL día, una rosa blanca. La noche, un caballo negro. (La tarde, una mariposa que ha detenido su vuelo.)

En la casa que recuerdo, en la casa, entre el naranjal y el cielo: plátano indio, plátano congo,