Los Pinos
En mi casa antigua, solar de mi infancia risueña en el huerto, donde solía jugar, allí, como una esmeralda perdida en el tiempo, aún se encuentran los pinos. Ellos son amigos de la soledad, un misterio parece envolverlos algo que el tiempo no consigue trasponer. con su aroma suave, apenas perceptible diluido en el aire de la tarde, esos arboles majestuosos tienen algo de enigmáticos Guardianes del silencio, sus añozos troncos que han soportado tantos vendavales inclinándose levemente de un lado a otro al monótono son del viento parecen bailar. Testigos mudos de tantas platicas e historias, que en las tardes de verano o en las mañanas de primavera bajo su sombra tuvieron lugar. En las noches frías de invierno majestuosos contemplan la luna parecen quererla tocar como si tuvieran con ella un imposible romance... Y cundo generosamente nos daban sus frutos, caían sus piñas, con ellas hacíamos pequeños fuegüitos alrededor de los cuales solíamos jugar. Sus hojas puntiagudas en sus gajos generosos albergan toda clase de pájaros, seden sus gajos para ser su hogar. Esos árboles queridos parecen inertes resistiendo mudos a los embates del tiempo, más son seres vivos que cuando heridos lloran sin cesar, dejando al suelo caer sus lagrimas de resina.
