Me envuelve el polvo, y me inquiet… ¿Por qué vendrá de tan lejos? Y ¿cómo en residuos viejos mundos pasados sujeta? —El polvo no tiene meta,

Polvo constructor del mundo, mundo de sangre impregnado, lo gris por rojo has mudado, lo estéril por lo fecundo. Es tu poder tan profundo,

Adentro de mi vaga superficie se revuelve un constante movimient… es el polvo que todo lo renueva, destruyendo. Adentro de la piel que me protege

Te veo por los tejados, por las alas de mi suerte; en los espejos, al verte, miro mis poros ajados, de eterno polvo impregnados,

Eras sereno y abstracto; pero te fuiste esparciendo. Un Dios te fue poseyendo hasta que adquiriste tacto. De este divino contacto

A un doble polvo enemigo mi rostro está sentenciado: al uno nació ya atado; del otro busca el abrigo. Dos muertes lleva consigo:

Son mis viejas raíces empolvadas la extraña clave de mi cautiverio; atada estoy al polvo y su misterio… llevo ajenas esencias ignoradas. En mis poros están ya señaladas

Extraño polvo cenizo que te pintas de colores, entiendo que te decores para ocultar lo enfermizo. Como eres tan movedizo,

Casa redonda tenía de redonda soledad: el aire que la invadía era redonda armonía de irrespirable ansiedad.

Mis ojos se están volviendo cavernas de polvo oscuro; sus cuencas marcan un duro trayecto, que va existiendo entre el ser que está viviendo

Si el amor no lo he cantado, ¿será porque lo he vivido? Si el dolor lo he pregonado ¿será porque va conmigo?

Polvo, ¡qué bien te solazas en tu pardusca envoltura, mostrando expresión tan pura que la soberbia disfrazas! Cobardemente reemplazas

Tu esencia no habrá cambiado, mas tu trayecto es temible; si bien naciste apacible, viviendo te has desquiciado. Hoy ya estás desorbitado