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Los feos te van cercando el camino…
Las ciencias son fábulas.
Caminamos entre los muertos, respiramos el polvo y la ceniza de nuestros muertos. Y de los muertos
Necesitan hacerse de vos.
Los razonamientos son sueños.
Yo hago caca en el dintel.
Distanciados, nos separan ya mucho…
El hombre eligió el trabajo.
Aquí las rosas mueren en sus plantas.
Los resentidos danzan con la muert…
El semen se enfría muy pronto.
El cielo es infinito, pero no aquí…
Los muertos vaticinan. No por lo… *** Los que se mueren se van al espaci… *** Los que se mueren se van al espaci…
La violencia es otra fe.
Es el ladrón quien posee nuestros sueños. Y el que nos conduce a ellos.
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