De mis blogs:
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Aquí las rosas mueren en sus plantas.
La violencia es otra fe.
Caminamos entre los muertos, respiramos el polvo y la ceniza de nuestros muertos. Y de los muertos
El que fuimos vive aún, allí junto…
Es el ladrón quien posee nuestros sueños. Y el que nos conduce a ellos.
Los fracasos –las distintas equivo… nos destierran de nuestras almas; transformándonos así en lugares ab… habitados por demonios y fantasmas… que no nos atrevemos a frecuentar…
Yo hago caca en el dintel.
Sólo dejamos muertos y enemigos en…
Aceptarse a uno mismo es pasar a v… vergüenza ya sin culpas.
Los muertos vaticinan. No por lo… *** Los que se mueren se van al espaci… *** Los que se mueren se van al espaci…
Distanciados, nos separan ya mucho…
Los razonamientos son sueños.
Los feos te van cercando el camino…
A la distancia, lo decidido fue pa…
Los resentidos danzan con la muert…
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