Tanto di sé promette donna pietosa e bella, c’ancor mirando quella sarie qual fu’ per tempo, or vecchio e t… Ma perc’ognor si mette

Non posso altra figura immaginarmi o di nud’ombra o di terrestre spoglia, col più alto pensier, tal che mie voglia contra la tuo beltà di quella s’armi. Ché da te mosso, tanto scender parmi,

Se costei gode e tu solo, Amor, vivi de’ nostri pianti, e s’io, come te, sogl… di lacrime e cordoglio e d’un ghiaccio nutrir la vita mia; dunche, di vita privi

Come può esser ch’io non sia più mio? O Dio, o Dio, o Dio, chi m’ha tolto a me stesso, c’a me fusse più presso o più di me potessi che poss’io?

Non è più tempo, Amor, che ’l cor m’inf… né che beltà mortal più goda o tema: giunta è già l’ora strema che ’l tempo perso, a chi men n’ha, più… Quante ’l tuo braccio dammi,

Perc’all’estremo ardore che toglie e rende poi il chiuder e l’aprir degli occhi tuoi duri più la mie vita, fatti son calamita

Al zucchero, a la mula, a le candele, aggiuntovi un fiascon di malvagia, resta sì vinta ogni fortuna mia, ch’i’ rendo le bilance a san Michele. Troppa bonaccia sgonfia sì le vele,

Deh dimmi, Amor, se l’alma di costei fusse pietosa com’ha bell’ il volto, s’alcun saria sì stolto ch’a sé non si togliessi e dessi a lei? E io, che più potrei

Se l’alma al fin ritorna nella suo dolce e desïata spoglia, o danni o salvi il ciel, come si crede, ne l’inferno men doglia, se tuo beltà l’adorna,5

—Perché ne’ volti offesi non entrasti dagli anni, Morte, e c’anzi tempo i’ mor… —Perché nel ciel non sale e non dimora cosa che ’nvecchi e parte il mondo guast…

Porgo umilmente all’aspro giogo il collo il volto lieto a la fortuna ria, e alla donna mia nemica il cor di fede e foco pieno; né dal martir mi crollo,

Molto diletta al gusto intero e sano l’opra della prim’arte, che n’assembra i volti e gli atti, e con più vive membr… di cera o terra o pietra un corp’ umano. Se po’ ’l tempo ingiurioso, aspro e vill…

Qui stese il Braccio e colse acerbo il… morte, anz’il fior, c’a quindici anni ce… Sol questo sasso il gode che ’l possiede… e ’l resto po’ del mondo il piange tutto…

Quant’ognor fugge il giorno che mi resta del viver corto e poco tanto più serra il foco in picciol tempo a mie più danno e straz… c’aita il ciel non presta5

Non è più bassa o vil cosa terrena che quel che, senza te, mi sento e sono, onde a l’alto desir chiede perdono la debile mie propia e stanca lena. Deh, porgi, Signor mio, quella catena