No puede ser. Esta ciudad es de mentira. No puede ser que las palmeras se d… a acariciar la crin de los caballo… y los ojos de las putas sean tiern…

Sólo hasta ayer fui joven hoy empecé a ser viejo desde el mal bienestar

La noche es inhumana. Nadie sabe cómo se cierra esa ventana oscura si no lo hace con su propia llave, replegado en su sombra y sin usura… con la memoria más que nunca alert…

Las voces ya no llaman / ya no pid… el cielo está crispado y sin auxil… jadea el viento harto de palabras hay ausencias que cercan que respi… no es un naufragio de los de antes

Rojo / como el que más / radiante vino rojo la herida de las vírgenes el crepúsculo fucsia el toro ya vencido

Esta piel de mis poros y mis alergias esta piel de mis pecas y mis pecados de mis lunares

Es mi lugar mi cielo mi almohada mis insultos soy el que soy porque los otros so…

Y una pregunta de cajón por qué será que mis Otros escriben casi siempre poemas de amor con esperanza o desolación

¿Dónde está mi país? ¿junto al río o al borde de la noc… ¿en un pasado del que no hay que h… ¿dónde? ¿en la desolación de la memoria?

Cuando esta virgen era prostituta soñaba con casarse y zurcir calcet… pero desde que quiso ser simplemente virgen y consiguió rutinas y marido