Hay que ir acostumbrándose de a poco la jornada es tan plena tan bien fundada que nadie se anima a partirla en dos las cábalas se ocultan tras las columnas… los pésames se van chapoteando entre nub…

Este es mi asfalto que respira estas baldosas son las que no invento ésta es mi gente como espejo este es mi azar sin molde pensé que iba a ponerme melancólico

Esperando que el viento doble tus ramas que el nivel de las aguas llegue a tu arena esperando que el cielo

Me jode confesarlo pero la vida es también un bandoneón hay quien sostiene que lo toca dios pero yo estoy seguro que es troilo ya que dios apenas toca el arpa

Falta saber el último sentido, quiero decir: si es pueblo o es imperio. Cada noticia con su desmentido, cada desolación con su misterio. Claro, cuando el misterio es de mentira

Y una pregunta de cajón por qué será que mis Otros escriben casi siempre poemas de amor con esperanza o desolación

El primero de enero de mil novecientos sesenta y nueve la señora de lot gusana del vedado no resiste el consuelo de la tentación

Defender la alegría como una trinchera defenderla del caos y de las pesadillas de la ajada miseria y de los miserables de las ausencias breves y las definitiva… defender la alegría como un atributo

Oiga, che—me dijo Medardo Robles, a eso de las dos de la madrugada, en el Café y Bar La Redoblona, mientras empinaba despacito su quinto o sexto espinillar—, ¿por qué no escribe un cuen...

Estoy segura de que no figuraba en tus previsiones recibir una carta de tu hermana Rita. Pues aquí estoy, todavía viva, aunque en alguna ocasión no quise estarlo. Ya no sé cuánto hace q...