poema
Mis manos no escriben versos, relata el sentir sobre la piedra dura y fria, los sentimientos del olvido.La tinta que yo derramo es la sangre que se derrama, es vida que me está dejando, la que se me escapa con la imaginación, en cada verso escrito.
La tinta que yo derramo tiene el color de dolor, dibujando en mis versos, el recuerdo de tu amor.
Que estúpida es mi costumbre de escribirte, cuánto te amo, cuando a ti no te interesa la tinta que gasto en escribirte, que en mis noches de desvelo aún con mis manos llenas de tinta, sigues tan ausente, mientras sigo aquí esperándote....
Mi pluma derrama la tinta de dolor, manchada de sangre derramada por el dolor de amarte.Conozco el dolor, es tan grande que todos lo desconocen.Mi poesía expresan lágrimas de oro escritas, en las que lloro por ti, somos actores en un mundo increíble, la vida vivida en cada punto, cada coma, cada verso... Todos somos una poesía, historias empleadas en la vida, somos tierra, sangre muerta, velas negra sin vida, no somos nada, somos escritores en la vida, somos dolor....Somos puro sentimiento con papel y pluma.
M.A.A.L.
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