Aquel libro que  descansa  sus  hojas agotadas y dobladas

Ni, el viento, ni el agua podrán borrar  lo amarillo de sus páginas

Viejo  sin brillo, el libro es sabio aunque sus recuerdos sean borrosos

Aquellas letras desgarradas por el tiempo

Son parte ahora del libro olvidado

Aunque felizmente este descansa esperando

A que un fuerte poniente  haya levantado

Su gruesa pasta y sus páginas resecas

Puedan refrescarse con el roció de todas las mañanas

Así es como alguien puede rescatarlo de su soledad

Y sus páginas amarillas quiten

Ese camuflaje de aquella maldita pasta de color verde pasto.

Este personaje muy triste y sin esperanzas

Simplemente quiere que levanten su vago cuerpo,

Para así solamente  relajar su espalda de la humedad

Y secarla del agua que lleva ahí, hace un gran tiempo

Aunque el pasto lo mira con pena ajena,

El sabe que todavía es fértil y no está muerto

Porque un libro no es como cualquiera

Ellos moldean el conocimiento,

Y cosechan  las ideas aunque a estas las crean muertas.

Algún día como cualquiera

Cuando apenas se asomaba el sol

Cuando se aproxima esa aura

Que transpiraba interés

Como aquella zozobra no habrá

Pues el libro no fue recogido

Porque apenas  aquel sombra de persona

Lo tomo este se despedazo

Pues el poco aliento que esta tenia

Llego hasta que al fin lo agoto.

Es por ello que el gran libro con sus muchas letras

Quedaron en parte de la memoria de los pocos,

Locos que se atrevieron a valorar sus páginas.

Lo bueno de este y muchos libros

Es que se pueden resucitar

No con electricidad,

Pero si con la amabilidad

De arreglarlo y la esperanza

De leer lo que muchos no pueden ver

Y con la oportunidad

De la literatura valorar.