Jacques Prévert

Le livre de la terre

Le livre de la terre est en plein défoliage,
 
les folioteurs morts en chômage,
 
plus d’images de la mer
 
et ce n’est que coquilles sur les plages de l’ouvrage
 
Encore quelques feuillets
 
froissés et maculés
 
dans les ruines des feuillées
 
des derniers soldats tués.
 
Des cathédrales de corbeilles à papier
 
élèvent vers le ciel des tonnes de déchets,
 
de rejets,
 
d’ordures méningées
 
d’imputrescibles bandelettes
 
d’invisibles momies d’idées
 
Halte là, la vie et halte ici aussi !
 
C’était écrit.
 
Il y avait un monde fou,
 
la
Foliophilosophie ne pouvait tolérer ça ;
 
une foule folle de vie et d’amour,
 
une foule saoule de malheur
 
et de rire et d’amour,
 
et qui ne parlait pas l’oukipourquoicomment
 
Chaque fou avait son rire
 
Son rire à ficher en l’air
 
ou à le saluer jusqu’à terre
Si c’était sa marotte.
 
Pas un chat
 
plus un chat
 
pas un pas
 
pas une herbe
 
même pas un dernier arbre où seulement
 
on puisse s’abriter dessous en cas d’orage
 
même pas d’orage
 
Et peut-on réellement dire qu’il n’y a
 
plus rien ?
 
Bien,
 
Ce serait peut-être un peu plus gai que le grand chose qu’ils annonçaient.
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