#ÉcrivainsFrançais
Rodin était un homme de quarante ans, brun, le sourcil épais, l’œil vif, l’air de la force et de la santé, mais en même temps du libertinage. Quoique le vrai temple de l’Amour soit à sa...
Dans la nuit de l’hiver galope un… Cest un bonhomme de neige avec une pipe en bois un grand bonhomme de neige poursuivi par le froid
Les clefs de la ville Sont tachées de sang L’Amiral et les rats ont quitté l… Depuis longtemps Sœur
La couleur de la lumière et celle… Le brouillard sans la splendeur du souvenir ensoleillé ne serait q… Tout cela Pierre
Poulpe, oh, regarde-moi ! dit l’ho… Poulpe au regard de soi, l’homme-p… Le miroir est un aquarium où l’hom… L’aquarium est emporté par la gran… L’homme-pieuvre découvre avec terr…
Un enfant marche en rêvant son rêv… souriant Pas un rêve de plus tard quand je… un rêve de tout de suite marrant p… Et l’enfant glisse et tombe et son…
Démons et merveilles Vents et marées Au loin déjà la mer s’est retirée Et toi Comme une algue doucement caressée…
Cheveux noirs cheveux noirs caressés par les vagues cheveux noirs cheveux noirs décoiffés par le vent Le brouillard de septembre
Enfant j’ai vécu drôlement le fou rire tous les jours le fou rire vraiment et puis une tristesse tellement tr…
Les idées sont dans l’air, dans l’… L’air se liquéfie, l’eau s’alourdi… Perplexes, du haut de leur mirador… les commissaires-priseurs avec leur petit marteau d’ivoire
et les nombres étaient innombrables on dansait sans compter ses pas on entrait dans la danse sans frapper et les nombres étaient innombrables et le ciel était grand ouvert ou tout noir ...
Depuis toujours toute la nuit la nuit a rendez-vous avec le jour Mais chaque nuit depuis toujours
La mère fait du tricot Le fils fait la guerre Elle trouve ça tout naturel la mèr… Et le père qu’est-ce qu’il fait le… Il fait des affaires
En examinant même rapidement les images saintes, les illustrations et bibles, de catéchismes et autres livres édifiants et sacrés, on constate que les animaux créés par Dieu avant l’hom...
Durement coquettement piquée dans la viande tendre de l’étal une rose rouge de papier hurle à la mort