Sé que he sido, por largos instantes, mi propia luz; y he, con el índice feliz del curioso,

La historia es la causa y el presente es el efecto. La historia son las historias. El pasado nunca pasa. El presente siempre ocurre

Mi mirada salta la flor, el edificio, la montaña —viaja más rápido que el avión, más transparente que la lluvia—,

He leído alguna vez o escuchado que si se diera el improbable caso… en un desierto sin direcciones, en la vasta arena de un único sol,

Se muere en mí la poesía con la cara de una persona que amé… Raramente esto era la vida real.

Los días caen uno a uno los desiertos los bosques las flores enero

Busco el Cubo donde se integren toda las perspectivas cuadradas; las líneas metafísicas centradas que a los seis colores reintegren. Carajo, no quiero que se alegren

Hay arena en mi vaso. Persigo mil montañas en mi casa. Cometo un acto elemental antes de concretar cualquier salida: algo como

Por favor, muere de una vez. Tu v…

Todo: incluye la caricia matutina, los arboles en las horas del sol y de los sueños; los triunfantes aviones de plumas

dónde dónde dónde, campana mi cabeza entre sus quejas… dón, dón, dón, dónde estaré, dónde estuve, dónde este cuerpo frágil,

Sólo yo y aquella piel blanca donde escribir palabras que se hun… náufragos de tinta, el horizonte donde amanece distint…