Ámate, permite al silencio levantar su voz,

que una verdad en destiempo visten también los pies del amor,

no existe un acendrado sentimiento,

si se vuelve sombra de la pasión;

Ámate, durante la rigidez de tus raíces,

que resuene como efímero ruido de las rompientes,

mientras las palabras se envuelvan como un melifluo sonido,

en la desdicha de un querer;

Ámate, sabes bien que tales besos se vuelven insípidos,

de aquellos besos primeros,

indelebles señores del pensamiento y la razón;

Ámate, que no es un mundo lo que se aprisiona sobre el regazo de la luna,

no mueras a los brazos de todos los ojos que yerguen a la moral,

quimera que reclama cada universo;

volviéndonos extranjeros de nuestro afecto;

mas cada intento fallido,

los puedo contar mirando la arrugada piel,

que ata mi alma volviendo perpetua la bonhomía de este,

que no supo amar;

pero ama  aquel primer ósculo que es tinta de sus versos en el papel de cada pensamiento, donde ella esta.