Oda inmunda a la Rata de Lujo (en tono de puñal barroco)
Con dos pisos en Ibiza y cien carencias,
vives como una parca con salario,
y en vez de pan, tus sueños de anticuario
se empolvan en biscotes de indigencias.
Guardiana del perfume pestilente,
¿quién te despeina, oh nido de abandono?
Ni el viento osa cruzar por tu pechón
sin rogar por su vida al Dios ausente.
Eres bolsa de ketchup con patillas,
sarcófago andante de fragancias,
ladrona de los dulces de oficina.
Tu alma es un cajón lleno de astillas,
tu risa: cuenta vieja y sin gracia,
y tu cuerpo, un eructo que camina.
