Vamos donde va a estar la menuda poesía
Vamos, Bebelo, que el viento te nombra,
la senda te espera de polvo y sudor.
El monte te guarda la sombra y la sombra,
la guerra te llama con eco y rumor.
Vamos, que Zefa suspira en la tarde,
su risa es un hilo de luz en la piel.
Mas todo en el campo se seca y se parte,
la vida es espina, la muerte es laurel.
Vamos, que el hombre no sabe el camino,
lo busca en las piedras, lo busca en la sal.
Y en los márgenes quedará el destino,
como agua en sequía, como un bien fugaz.
Vamos donde el monte se enciende en ceniza,
donde el alma aguanta su duelo final.
Que en los márgenes vive la menuda poesía,
la que nunca se dice, la que nunca se irá.
(Inspirado en el universo de João Guimarães Rosa)
