El filo del sonido
En el eco,
la partícula se disuelve.
Un pliegue en el aire,
un zumbido que no es,
pero insiste.
(¿Cuántas veces el silencio
se confunde con el mar?)
Escarbo palabras,
quedan sus cenizas.
Por cada letra
un soplo seco,
una hoja que cae
sin tocar el suelo.
Todo es fragmento,
la línea nunca cierra,
como la herida
del viento en el vidrio.
