El festín de las sombras
En el abismo sin luna, profundo y callado,
donde el silencio es un manto apretado,
un banquete yace, solitario y cargado,
una mesa bajo un cielo desheredado.
Los cuchillos cantan en lenguas de plata,
sedientos de sangre, ansían el alba.
Las copas no tienen vino, sino murmullos,
ecos que suben, espectros en tumultos.
Una silla para el viento, hueca y altiva,
un trono vacío para la sombra furtiva.
Las velas tiemblan, cada llama una herida,
sangrando penumbras en danzas cautivas.
Coro de lo sombrío
Cuidado con el festín de la noche olvidada,
donde el tiempo se disuelve y la luz es desgarrada.
Un lugar donde vivos y ausentes se ven,
y las sombras devoran hasta el último bien.
Las manecillas del reloj, ahora espectrales,
deshilvanan las horas, deshacen los males.
El festín es una trampa, un disfraz mortal,
devora los sueños en su ritual abismal.
¿Quién monta esta mesa? ¿Quién llama al convite?
Ningún mortal lo sabe, ningún alma lo admite.
Tal vez la sombra misma sea el anfitrión,
devorándose incluso su propia pasión.
