EL POETA
Yo vi a un poeta comer cucarachas.
El las veía ebullir de un ponche de tamarindo y huesos.
Hirviendo...
Huyendo...
El poeta, encontraba la esencia de las letras en lo que olía,
charcos de llanta y pollerías...
Olio las flores... le arruinaron.
Lo veían las palomas... murmullos criticones.
Lo veían los ficus... borrachos dormidos.
Lo veían los humos... microbuses en fuga.
Muta... Comelón de cucarachas.
Muta... Cantor de la palabra.
En tu poesía flaca descubre tu cara.
Sin cubrebocas... ni mascaras....
¿Cansado de letras falsas?
Yo vi a una cucaracha comer poetas.
Ella los veía ebullir de un ponche, la vida misma.
Escribiendo...
Huyendo...
Nadie me dijo que la poesía era bella,
puras mugres diarias.
