Arsène Houssaye

Ceux qui n’aiment plus

             Chanson.
 
 
Qui l’a donc sitôt fauchée,
   La fleur des moissons ?
Qui l’a donc effarouchée,
   La Muse aux chansons ?
 
Je n’aime plus ! qu’on m’enterre,
   Le ciel s’est fermé.
Je retomhe sur la terre,
   Le cœur abîmé.
 
Te souviens-tu, ma maîtresse,
   Mon cœur s’en souvient !
Des aubes de notre ivresse ?
   Déjà la nuit vient.
 
Faut-il que je te rappelle
   Les doux Alhambras
Que nous bâtissions, ma belle,
   En ouvrant nos bras ?
 
Ta bouche fraîche, ô ma mie !
   Ne m’enivre plus,
Déjà la vague endormie
   Est à son reflux.
 
Quoi ! plus d’Eve qui m’enchante !
   Plus de paradis !
Faut-il donc que mon cœur chante
   Son De profundis ?
 
Elle est ouverte, ma tombe,
   Et va se fermer.
Oui, j’en mourrai, ma colombe,
   Du doux mal d’aimer.
 
Ou plutôt, pour cénotaphe,
   Je prendrai Martha,
Qui mettra pour épitaphe :
  —Il ressuscita !—

La symphonie des vingt ans (1867)

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