Antes se morían del puro miedo de vivir ahora se mueren del miedo que tienen

De un salto caímos en la vida desde entonces hemos andado a saltos cayendo recayendo

En el repliegue más escondido de la pena da pena la soledad de Dios

Cómo perdemos el sentido en el sinsonido de la letra escrita cuando el sonar del poema ya nos dice que

Este hombre es un poema eso se ve tiene cara de página y si lo rascan o le escriben encim… no dice nada sino quizás a veces

Fue mi madre ahora no es sino polvo de recuerdo que se esparce en el aire de todo lo que estuvo vivo

Los versos son vermes reptantes que nacen de la descomposición del verbo reptar

Hemos perdido el tiempo y no hemos encontrado ni siquiera una sombra de eternidad

Escalando lo angosto el silbido del ave en la niebla el maullido del lobo el aullido del gato

Y nosotros preguntando por cuanto existe de nuestro sueño extraño absurdo incorregible inexistido

Es como como cuando uno se queda en espera de algo de una cosa que pase y después nada pasa

Visión herida suspendida en el aire pájaro ominoso corcel