—Qué quieres qué buscas qué deseas… —Eso —Eso qué —Eso que no vendrá jamás

Palabra de pena de sobra de arena voz gangrenada por la mudez

Y nosotros preguntando por cuanto existe de nuestro sueño extraño absurdo incorregible inexistido

De pronto demasiado pronto el mundo se nos borra de la cabeza y lo que queda es

Ahora ya _ mudo el aire alto roto el ciclo roto el siglo: el ci… esplendor de follaje en el aire bajo sobre la tierra lustrando

y a nosotros y a los otros nada no… nada mejor que el polvo para abrigarse bien

Un verso + su reverso refleja a veces como en un cristal

Es como como cuando uno se queda en espera de algo de una cosa que pase y después nada pasa

Deseosa mi sombra sigue al primer cuerpo con el que topa en el camino ansiosa

Mientras los peces se aburren en sus peceras lejos del mar nosotros los humanosos en nuestra cocina

Hemos perdido el tiempo y no hemos encontrado ni siquiera una sombra de eternidad

Fue mi madre ahora no es sino polvo de recuerdo que se esparce en el aire de todo lo que estuvo vivo

La muerte rodada rodea toda vida preterida en el instante mismo

Hemos soñado habernos acostado en nuestra cama diaria sobre la tierra firme y ahora de pronto