Quand on est heureux, on n’a pas d’histoire
Quand on est heureux, on n’a pas d’histoire.
On se cache, on s’aime à l’ombre, tout bas ;
Rien de glorieux, pas de fait notoire ;
Le monde oublié ne vous connaît pas.
Si quelqu’un pourtant, avec un sourire
Dit, en vous voyant fuir l’éclat du jour :
« Ce sont des hiboux ! » eh bien, laissez dire...
Ce sont des oiseaux éblouis d’amour.
Quand le baiser fait la parole vaine,
On s’en va, muets, dans les grands prés verts.
—Loin de mon bonheur, je fixe ma peine
Sur l’émail fragile et bleu de mes vers.
L’Adieu (1873)
