De «De un marzo los días todos»
Quienes me ven en la calle no sabe… Aún no es hora de encerrarme.
Me da lástima tu sangre cuando cor… sin ritmo ni prosa hacia cualquier… Me doy golpes de pecho por no pone… vieja y desportillada para que no… La otra noche tu muerte me importo…
señor pasajero, si su avión no se… se lo debe a santa bona de pisa aunque en los aeropuertos no se ha… y los que aterrizan regresen al at…
una buena palabra por verso
no cualquiera ignora desde un bill… y no cualquiera hace un poema ince… aunque todo billete valga menos qu… y cualquier persona que no lo cono… no cualquiera es poeta luego de ir…
de mí cuelga una gota
—¿Por qué vistes de negro? —Es el duelo. —¿Por alguien? —Con alguien. —¿Quién?
El día de la madre, de mi madre, e… Ella me enseñó a ser lector, y a r…
Cuando el poeta se queda solo la tierra tiembla. Tiemblan juntos… No se sabe si por lo mismo o por todo lo contrario.
Una bestia de siete cabezas me habita y, como es natural, cada cabeza tiene su propia dieta. La que más vigilo
De la tierra viene todo lo que va hacia ella.
—¿Qué haces? —Intento arreglar algo que rompí —¿Juntaste los pedazos? —No. —Entonces aún no necesita arreglo.
Desperté afuera de Borges para si…
Soy poeta y no tengo remedio. Ni quiero tenerlo. Soy poeta, y es irremediable:
No tengo dónde anidar el mundo es cada vez más plano.
