Escritor y ciclista. Vive Buenos Aires, Argentina.
¿Nos llegará la madrugada? ¿Gris, entre los árboles de la costa? ¿Blanca, entre la neblina que se posa sobre…
Si escribir fuese acaso (tal vez, quién sabe) simplemente, llanamente, un acto voluntario, una penuria más de la vida,
Se que escribir no era una tortura… se que era lo mismo escribir, que… que salivar, que eructar. ¡Tú y tu maldita naturalidad, mald… Cuando te encuentre en el pasillo…
Irse Tengo una soledad tan grande y la… Estoy cargado de abrigos. Quieto,… El comedor está lleno de bolsas mu… No hay donde entibiarse un rato al…
Porque no es nada el mar sin la ab… o el arroyo en la sierra sin la ab… Porque ¿de qué sirve el parque del… la parra sin el abuelo, la Gilera… el limonero, los cipreses, el rosa…
Mientras la selva tucumana se plag… manijas de hilo, dicen haberlo visto a Hendrix ayud… también, más tarde, en esas mismas… tocando la criolla que Santucho le…
