(Écrite à Bâville où était le P.… Que Bâville me semble aimable, Quand des magistrats le plus grand Permet que Bacchus à sa table Soit notre premier président !

(Sur le portrait du P. Bourdaloue… Du plus grand orateur dont la chai… M’envoyer le portrait, illustre pr… C’est me faire un présent qui vaut… J’ai connu Bourdaloue ; et dès me…

Rien n’est plus beau que le vrai. Dangereux ennemi de tout mauvais f… Seignelay, c’est en vain qu’un rid… Prêt à porter ton nom de l’Èbre ju… Croit te prendre aux filets d’une…

Tout me fait peine, Et depuis un jour Je crois, Climène, Que j’ai de l’amour. Cette nouvelle

De la connaissance de soi-même. Esprit né pour la cour, et maître… Guilleragues, qui sais et parler e… Apprends-moi si je dois ou me tair… Faut-il dans la satire encor me si…

Le dos chargé de bois, et le corps… Un pauvre bûcheron, dans l’extrême… Marchait en haletant de peine et d… Enfin, las de souffrir, jetant là… Plutôt que de s’en voir accablé de…

Sans cesse autour de six pendules, De deux montres, de trois cadrans, Lutin, depuis trente et quatre ans… Occupe ses soins ridicules. Mais à ce métier, s’il vous plaît,

Grand roi, cesse de vaincre, ou je… Tu sais bien que mon style est né… Mais mon esprit, contraint de la d… Sous ton règne étonnant ne veut pl… Tantôt, dans les ardeurs de ce zèl…

(Vers pour mettre en bas du portra… Ce greffier doux et pacifique De ses enfants au sang critique N’eut point le talent redouté : Mais, fameux par sa probité,

Dans Florence, jadis, vivait un m… Savant hâbleur, dit-on, et célèbre… Lui seul y fit longtemps la publiq… Là, le fils orphelin lui redemande… Ici, le frère pleure un frère empo…

Agréables jardins où les Zéphyrs… Se trouvent tous les jours au leve… Lieux charmants qui pouvez dans vo… Des plus tristes amants adoucir le… Cessez de rappeler, dans mon âme i…

Dans le palais, hier Bilain Voulait gager contre Ménage Qu’il était faux que Saint Sorlin Contre Arnauld eût fait un ouvrag… Il en a fait, j’en sais le temps,

Racine, plains ma destinée. C’est demain la triste journée, Où le prophète Desmarets, Armé de cette même foudre Qui mit le Port-Royal en poudre,

(Sur la mort d’Iris en 1654.) Parmi les doux transports d’une am… Je voyais près d’Iris couler mes… Iris que j’aime encore, et que j’a… Brûlait des mêmes feux dont je brû…