Veinte años
Veinte años de migrante
Veinte años... como si un espejo se hubiera desmoronado y caído en el abismo del tiempo. Ese tiempo que no perdona. Ese tiempo que nos devora.
Como si una parte de mi inocencia (¿o toda?) se hubiera desvanecido.
Quedo yo, hierática como una estela Chavín. Pero hueca. Sin la más mínima certeza de una absoluta eternidad.
Veinte años de huída, de desgarro, de vacío, de violenta alteridad, de silencio impotente y páginas blancas.
Veinte años de palabras sin decir y de gritos despedazados en una garganta herméticamente cerrada.
En las aguas flotan imperturbables designios sin dueño.
En los andenes de trenes ultramodernos vibran ecos de furiosa lejanía.
En la fría piedra caliza se agrietan los destellos de voces amigas, los timbres de voces enemigas, los acordes monótonos de la indiferencia.
Veinte años de vivires precipitados, veinte años de poemas muertos.
