La poesía en la duda
Quizás la poesía no es verbo ni forma,
ni rima precisa que el tiempo decora,
tal vez es el aire que nunca se nombra,
el eco en la sombra, la luz que se torna.
No vive en los libros ni en viejas estrofas,
no muere en la tinta ni en plumas de historia,
se esconde en la duda, renace en la aurora,
y huye del dogma que busca encerrarla.
No acepta fronteras, ni dueño, ni norma,
habita en la carne, en risas y en llagas,
en labios que callan, en manos que imploran,
en ojos que miran la vida y la lloran.
Quizás es pregunta, jamás es respuesta,
resuena en el viento, en mares, en puertas,
y es justo en su ausencia, en su incertidumbre,
donde la poesía se queda y nos nombra.
