Cuentas del alma
Lanzamos las palabras, cual flechas por el viento,
creyendo que el contacto se cifra en lo inmediato,
que el hilo de los cables es puente sacrosanto
y no el fulgor interno que abrasa en el intento.
Es vana la certeza de la tecnología,
el cálculo ilusorio que arrastra la memoria;
no es fibra ni antena la que escribe la historia,
es el amor, humano, quien vence la apatía.
¿Acaso no lo notas, al filo de la ausencia?
No hay torre ni señal que mitigue el vacío,
pues todo lo que vale transita el pecho mío,
pagado con el peso brutal de tu presencia.
